12 mai 06 - (de) 19 heures moins 25 (à) 20 heures

Et Arlette me fait de plus en plus penser à un gros clafoutis. Le genre de pâtisserie qu'on se taperait bien, même entre les repas, même en aparté, même en pensant à autre chose, même en ne pensant pas du tout.

"Oh !", vous entends-je marmonner dans vos barbes, mesdemoiselles et mesdames, "Sam est de retour après un mois d'absence et ça se voit dès ses premiers mots.
Le malotru is back.
Quelle va être la nouvelle astuce de l'olibrius? Va t'il nous tanner le cuir de ses fantaisies, fantasmes et diverses et délurées dérives fantasmagoriques???"
Que non.
Bien que gentiment surnommé "L'Epave" par certaines petites amies, je ne cèderai à aucune dérive, aucune, non!
Point, que nenni. Aucune errance en vue et je suis sincère et franc - profitez-en, c'est pas courant.
Alors on fait silence dans les rangs, si vous le voulez bien, pendant que je poursuis sur mon clafoutis.
Mon clafoutis, donc.
Mon clafoutis, Arlette de son petit nom, est serti en tailleur sur un tapis rose. Sucrerie sur sucrerie, en somme, assez dionysiaque finalement. Pour parachever son image elle a revêtu une jupe orange en skaï.
Vi.
Bon.
Je dois à la première honnêteté de vous avouer que je n'avais, jusqu'à tout à l'heure, moment irréel où j'ai vu Clafoutis, jamais eu le moindre prémisse de l'ombre du début du premier signe de l'ambryon d'un doute que puisse exister cette matière étrange qu'est le skaï orange.
Un genre de truc bizarrement caoutchouteux, probablement poisseux, curieusement élastique et qui doit flairer à mort les hydrocarbures quand on s'approche. Le produit orange d'une raffinerie pour dames, quoi.
Mon clafoutis orange est donc serti sur son tapis rose et je le soupçonne de volontairement entr'ouvir subrepticement les cuisses, histoire de provoquer une émotion, une émulsion, une érection, je ne sais pas vraiment quoi mais en tous cas un de ces trucs en "ion" semblerait-il.
Je devrais sans doute agir, d'une manière quelconque, faire au moins l'effort minimum d'un petit sourire, voire me fendre d'un clin d’œil complice, mais pourquoi me sens-je (me sens-je, espèces de bananes, pfff, pas mésange, mauvaise langue, chuis beaucoup de choses mais chuis pas une mésange) détaché de ses simagrées conventionnelles?

"Ah" vous entends-je encore, mesdames et mesdemoiselles, toujours prètes à brandir le canif castrateur de l'impuissance potentielle "On le savait bien que ce Sam n'était pas un homme à part entière, on le savait bien que ce gugusse n'avait rien dans la culotte... Une merde, une larve, une fiotte, une bouse, une ... etc."
- Ok, ok, arrêtez tout, j'avoue humblement et honnêtement, c'est vrai et je compte sur vous pour me croire.
Je n'ai aucun courage, aucun tact, pas de sens du contact non plus, ni celui de l'humour ou de la répartie, aucune sensualité d'aucune sorte, rien.
Que dalle, peau de balle, que tchi, nada.
Certains potes me surnomment "Morne Désert", d'ailleurs, et les autres m'appellent directement "Kalahari", pour gagner du temps.
Dans mon quartier je suis connu comme "Hébétude", Sam n'est que mon prénom et vous ne pouvez pas savoir combien il est dur d'écrire un mot doux quand on sait qu'il faudra le signer "Sam Débecte". Très chiant, vraiment, oui.
C'est pas un hasard, tout ça, hein? Fatalité, fatalité...
Rien dans la culotte, donc, et très peu de pulsions. A peine le minimum syndical, et encore, j'ai pas la carte.
Pusillanime, velléitaire et renfrogné. La totale, bien sûr.
La complète au beurre comme on dit en Bretagne.
Le festiv' intégral et tous les rushes comme ils pourraient dire à Canne.
Et j'ai jamais baisé.
Si, un peu, tout de même, mais rarement.
Vi.
Très rarement.
Surtout si on enlève les fois où c'était par erreur, par fainéantise ou par distraction.
Voilà qui est dit.

Bref, Arlette s'agite, gesticule et tricote du popotin.
Qu'elle cesse, elle va se chopper un torticulis, se niquer un organe ou s'esquinter un truc si elle continue ainsi, pense-je. Mais Arlette n'arrête pas et tout ceci devient très gênant, vraiment, oui, vraiment.
Cette affaire d'agitation popotinière m'embarrasse passablement et je vois venir le moment où, si une décision ne s'impose pas d'elle-même, je vais devoir la prendre (la décision, voyons! la décision).
Je sens venir l'instant où l'émotion va se concentrer localement.
Je sens venir l'instant où l'émotion va se manifester turgescemment.
Je sens venir l'instant où l'émotion va m'éloigner de vous, ami(e) lecteur(trice).
Je sens venir l'instant où l'émotion va me faire terminer ce texte.
Voilà qui est fait.
@ bientôt (néanmoins).

(... chaleurs ... chaleurs...)

Sam